Луна чуть измятой серебряной чашей
Роняет вниз капли звенящих лучей
Бередит сна раны влагой не нашей,
Щекочет мне нервы победой ничьей...
И когти рассвета впиваются глубже
В зеленого неба предутренний кус...
Алеет восход – он по-прежнему нужен,
Чтоб расцветить ежедневный искус...
Парит, словно дух, на столе моя чашка,
В горчащем чуть кофе – истаяли дни,
Душа – нараспашку, поет, словно пташка,
И песни ее – в чем-то грезам сродни.