О, вы, коньячные пары -
попутчики моих скитаний.
Скажу, что виноваты вы
в тщете напрасных ожиданий
существ прекрасных, но... пустых.
Смущённых мной, моей игрою.
Я пылко обожаю их,
(как и положено "герою").
Но мой, отнюдь не краткий век
пресыщен милою забавой.
Легли морщины возле век
и молний нет в ударе правой.
В разгар гульбы и пития
в каких-то дрянных заведеньях,
уже не столь задирист я
и уступаю пьяным мненьям
каких то мальчиков в прыщах...
Каких то... девочек в ночнушках...
И нет желанья у меня
взяв стул гонять их по пивнушке.
Я охладел.
Я зол, но тих.
От сплина я ищу спасенья
в игре: "Давай напишем стих"...
Вот и плету стихотворенья,
конца, увы, не зная сам.
Мне все равно...
Швыряю бисер
под ноги девочек и дам
и жду, что в стае этой лисьей,
найдется просто Человек
поднявшийся над сутью пола
и скажет:
-Друг, кончай хрипеть
свое озлобленное соло...
И легкой, теплою рукой
коснется лба снимая морок...
И с чёрной, жгучею слезой
из глаза вытащит осколок
разбитых мной
кривых
зеркал...