Бумаги чистый лист -
мерцает полотно.
За абрисом кулис
луна глядит в окно.
Часов надсадный бой.
Подняться, как Икар,
но крыльям за спиной
не выдержать удар.
Обжечься о Луну...
Мой голос слаб и тих,
но эту тишину
нарушит смех шутих:
"Словесность хороша
лишь на чужом пиру,
открытая душа -
погибель на миру".
И вертит мысль-игла
безмолвие словес.
Как тень из-за угла,
ко мне крадётся бес.
Поверить ли словам?
Бумаги чистый лист...
А мудрая сова
молчит - немой каприз.
И буквы в словаре
застынут, как в строю.
Светлеет на дворе -
в бессонницу мою.