* * *
Кому-то это не понятно... -
У всех своей хватает боли,
Но я грущу невероятно,
Когда комбайны вижу в поле.
И мимо поля проезжая,
На мотоцикле, непременно,
Я скорость чуточку снижаю,
И на страду смотрю блаженно.
Диплом имею агронома,
Учился по стопам отцовым.
Но рос, созрел... И, как солома,
Вдруг стал пустым и "нездоровым"...
И, будто колос, носом клюнув,
Под тяжким грузом мыслей разных,
Я вспомню дни, когда был юным...
Колхоз... и то, каким я грязным,
Как будто отроду не мылся,
С работы вечно возвращался.
И как – на мотоцикл садился,
И уезжал на пруд, купался.
А утром всех нас комбайнёров
Сбирал "ГАЗончик" под дворами.
О как на кочках мы шофёра
Ругали разными словами!
И сам теперь уже не верю,
Что я хотел быть агрономом...
Но как-то, колосок измерив,
Прозрел, с чего пуста солома.
24 января 1999 г.