Я пахну мятой и базиликом,
Мне лет пятнадцать, ну может, двадцать.
Пять тысяч лет, что стоят безлико,
Не прикоснутся, не отразятся
На тонкой коже, на легком шаге,
В бездумном смехе, что стал позлее.
И я живу как живут весталки –
Не обещая, не сожалея.
Моя гробница вполне уютна,
Мне поклоняются как богине,
Не замечая за стоном лютни
Как их тела покрывает иней.
И каждый год мне приводят деву,
Ей лет пятнадцать, ну может, двадцать.
Сосуд души, если верить дэвам…
Душа моя, нам пора меняться.