В куске холодного металла
Таилась Смерть, ждала пока.
Ржа толстой коркой обметала
Её округлые бока.
Лежать одной, в земле, уныло,
Особенно полсотни лет.
…пришла неведомая сила
И подняла на божий свет.
Вода в котле ласкает спинку,
Огонь вихляется лисой.
И толуол, её начинка,
Стекает медленной струей.
Поднят из плена день вчерашний,
Поднят былой войны сюрприз.
…лежит тротиловая шашка,-
Тупой политики каприз.
А в это время, под забором,
Бродил по кругу часовой.
И нервно щелкая затвором
Вёл диалоги сам с собой:-
"Сто дней осталось до приказа!
А после - склад,- гори огнём!
Скорее бы до унитаза,
А то всё время под кустом...
Продать бы эти "чушки" скопом,-
Квартиру, дачу прикупить.
А то останусь с голой *опой -
С такою очень трудно жить!"
В штабах кумекали иначе: -
«Устроим настоящий ад!
Налево – склад, направо – дачи…
Война. А это - тьма наград!»
Смерть ожила. А с ней обида
На всех людей, за свой застой.
Теперь на поясе шахида
Она идёт в последний бой.
Её, в достатке, между прочим,
Хлебнули павшие дома…
У нас дела - мы строим Сочи
И пишем «О борьбе…» тома!
Пока борьбы лихой не видно,-
Взрывать - всегда велик искус.
А мне за Родину обидно
И за «сортир» который пуст.
И, коль есть Истина на свете
Единая, одна на всех.
"Мочить" в сортире нужно Этих,
Но не забыть мочить и Тех!