Золотой рассыпался янтарь...
С чёрным ворохом вспугнутых галок...
Я люблю его лёгкую хмарь,
Я люблю, что он празднично ярок.
Жаль, что скоро из дебрей лесных,
Из туманов, небесной лазури,
И просторов, до боли седых
Зверь появится в дымчатой шкуре.
И мороз проберёт до костей,
До колючего, подлого страха...
А спасёт от ознобных страстей
Лишь овчинный тулуп, не рубаха.
Мне уйти бы от глупой тоски,
И не знать, что бывают страданья...
Только рвётся душа на куски
Видя в далях листвы увяданье.
Пусть она ещё жизни полна,
И союз её с деревом прочен,
Но уже, приглядишься, видна
Вязь ползущих кругом червоточин...