По моим по стихам,
как по листьям опавшим,
Хорошо побродить,
вскользь,
под ритм дождевой,
Размышлять о душе
и о фильме вчерашнем,
И о теплом пальто
перед долгой зимой.
А потом на костёр,
собирая их в ворох,
Как себе не помочь
где - метлой, где - совком,
И займутся они
с первой спички, как порох,
И потянутся вверх
горьковатым дымком.
И едва ли один
незнакомый прохожий,
Мимоходом взгрустнёт,
догадавшись, что тут,-
За чертой городской,
на грязи придорожной:
"Видно, это стихи
чьи-то жгут, снова жгут".