Утро в среду холодом веет,
Серый иней на мятой траве.
Солнца нет, ну, а тучи не греют,
Греет только лишь мысль о тебе.
Липкий дождь промочил все проспекты...
Шум машин не дает отдохнуть.
Где же он, направляющий вектор,
Что подскажет мне правильный путь.
Вдруг внезапно в ушах я услышал:
В верхней Австрии пение птиц,
Где-то в Линце, на стареньких крышах,
Над скоплением гуляющих лиц…
Они пели так звонко и гулко,
Заглушая весь утренний шум,
Что я даже забыл на минутку:
Кто я, где и куда же спешу…