Не ощутить ни в ком тепла.
Рука легла, но – пустота
горчит и режет, как трава.
И безнадежны все слова…
Я, как букашка на стебле,
порыв и снова на земле.
Высоко небо, далеко
и мне подняться нелегко.
Вы жили миг, один момент.
А черепахи триста лет.
Кому теперь произнести
увы, ненужное: « Прости!»