87. Ночь бросает свои тени черной тушью прямо в душу,
Полнолуние на небе как веревка меня душит,
Я наверно буду первым, кто проверит свои нервы,
На капкане что оставит мне судьба, хозяйка, стерва.
Под ногами есть дорога, у волков напрягов много,
Рвемся к цели долгожданной, а дорога – вера в Бога,
Весь дымит как старый трактор, этот социальный фактор,
Не такой как все на свете, но зато на деле автор.
Я не продан, я свободен, я поэт лесных угодий,
Позабыв в кварталах лето, я рожден под знаком света.
Словно слухи, смех кидают человеческие духи,
Кто свободы, правды, чести даже и чуть-чуть не нюхал,
Называй меня, как хочешь, только знай что этой ночью,
Я приду на рюмку чая, будешь, озабочен очень.
В своем стиле кровожадном, на поэзию не жадным,
Я устрою волчий экшэн, будет у тебя прохладно,
В своей лирике продажной, ты считаешь это важным,
Если смысла в слове нет, я считаю это лажей,
Я не продан, я свободен, я поэт лесных угодий,
Позабыв в кварталах лето, я рожден под знаком света.