37

Ешьте, дворняги, навозное утро,
Напрочь пропахшее новокаином.
Утро, когда каждый шопот - как выстрел
В мятую спину.
Жгло понедельник, наполненный пеплом
Ржавое лето тридцать седьмого.
Лето, разбившее много сердечек
Дулом винтовок.