О, как крадется ностальгия,
Собою затмевая свет.
Ей все равно, что остальные
Еще едва набрали цвет.
Еще не зная ничего,
Что есть на свете черный снег,
Что он потом напомнит дом,
Заговорив как человек.
Не оскорбляя чью-то память,
Лишь оттеняя белизну,
Похожим станет сам на пламя,
И все сожжет, спеша ко сну.