В моей душе - ноябрь и слезы,
что льются с неба на траву.
Аллеей мокнущей бреду.
Мне вслед глядят сухие розы.
Их ни за что не воскресит
печальный серый дождь осенний.
От солнца прятаться под сенью
листвы мне больше не грозит.
И, будто бы обидевшись на что-то,
деревья отвернулись от меня.
Как глупо, но иду, себя виня
в том, что мне к морю теплому охота.