Чертовски холодно...
Как будто не апрель,
Как будто так задумано, так надо.
Под зонтиком какая-то мамзель
Спасается от града.
Бежит, как прокажённая, во тьму,
Кричит: "О, боже!"
Мне неприятно самому,
Озноб по коже.
Э-эх, мать-природа!
Сволочной денёк!
Вся за труды мои награда.
А кто виною?
Вы, маэстро Бог,
О, как бы я ударил гада!
А он меня к чертям попишет в ад,
Там многие поэты...
Пускай оттуда нет пути назад,
Я за СОВЕТЫ!