Осень - время увяданий,
Неисполненных желаний,
И, как водится, поэты
Пишут целый год об этом.
От избытка чувств заносит:
Где ты, Болденская осень!
Каждый - гений, каждый - Пушкин,
Весь - от пяток до макушки.
Ну и я плетусь во след,
Думая, что я поэт.
Все стихи писать - я тоже,
Хоть, увы, не вышел рожей,
То есть творческим лицом
(Притворяюсь молодцом).
Только с Болдино, друзья,
Все же больше связан Я!
Я ж Балде братишкой значусь
И живу себе, не плачу.
Только есть порок большой:
Как Балды братан меньшой
Если вижу - рифмосноб -
Так и хочется дать в лоб!