И.Н.
Он не согнут трудом вассальным,
Он всё так же упрям и горд,
Непреступен, как Лувр/Версаль, но
Сладко-едок, как мой кагор.
Я не знаю, что с нами станет --
На него не жалел чернил
Сам Всевышний... Прости, листа нет
Описать, до чего ж он мил.
Он ведь скоро меня уморит
Тем, как часто его рукав
Накрывает (приливом моря)
Мои пальцы… И будет прав,
Когда снова за чашкой чая,
Нервно скомкав слова в горсти,
М(не) протянет «а ты скучала?
я же знаю, что да… прости»
Поцелует на шее место
Чуть-чуть ниже тату-клейма…
Не жалею, что мы не вместе…
И не плачу
Ты веришь, ма…?.