Под обложкой Корана,
Среди заспанных строк,
Есть не только бумага,
Переплет и картон.
На молитве без края,
У иконы глаза,
С нежным призраком рая
В глубине витража.
Нам не вериться в бога,
И нет веры в людей.
Нас пугает свобода,
Тяжело от цепей.
И в любую погоду,
Ждет в притворе вина.
Разве нынче не в моду,
Ненавидеть себя?
И устав от объекта,
Пресловутых страстей,
Пишет новую книгу
Для себя добродей.