Когда завершается лето,
Дождливая осень грядет,
Печалится сердце поэта,
И он в свою келью идет.
За окнами тучи роятся,
А мысли грустны и легки.
Зато на бумаге родятся
Прекрасные строчки – стихи.
А дале – зима заметает
Последние тропки в саду.
Надежды поэтовы тают,
Он весь отдается труду.
Пусть пальцы от холода сводит,
И ломится в двери метель,
Он строчки упорно выводит
Про радость, любовь и апрель.
Он верит, что солнце с востока
Вот-вот одолеет мороз.
Пройдут ломота и зевота,
Отступит авитаминоз…
И лето наградой явилось
За веру, терпение, труд.
Восторженно сердце забилось,
А ноги из дома влекут.
Поэт на лужайке резвится,
Саженками машет в реке,
Беспечен и легок, как птица,
И мысли его вдалеке.
Всё это прекрасно, а впрочем,
Заглянем в его кабинет –
Там пыль на столе на рабочем,
Ни строчки в блокнотике нет.
Но вы не спешите сердиться –
Поэт, он живой человек…
А лето возьмет и умчится
На юг по течению рек.
И снова поэту взгрустнется,
Но грусть ведь не так уж плоха,
Поскольку она обернется
Чудесною трелью стиха.
Так в чем же секрет вдохновенья?
Но так ли уж важен ответ,
Коль новое стихотворенье
Нам дарит приятель-поэт.