Мой голос, он тихий, невзрачный…
Рожденный шептать, а не петь
И слог мой не чёткий, туманный..
Не режущий души, как плеть.
И музыку сердца немого
В слова мне облечь не дано,
Но струн я касаюсь несмело,
И песни пою всё равно.
И движутся длинные пальцы,
По грифу забытых обид,
И льются печальные вальсы
И сердце чуть меньше болит.