Журавлей растаял клин,
А в душе поэта сплин.
Не даются стервы-рифмы
И гогочут, словно грифы.
Я сижу, склоняся к водке,
В рыбий глаз смотря селедке.
Собираю мысли в кучу,
Ишь, устроили тут бучу!
Я - не Пушкин. Но - гарцую.
Графоманством чуть фарцую.
Здесь - стишок, а там - поэмка,
Подвернулась лишь бы темка.
Муза, где тя черти носят?!
Не Евтерпа, блин, а Фрося...
Без тебя талант мой тает,
Гениальность пропадает.
Иль к соседу ты свинтила?
Во, губищу-то раскатила...
Ты ж ему до фонаря,
Он ведь критик! Эх ты, фря...
В черепушке полный штиль.
Гаснет чувств моих фитиль.
Эх, пропавшая подружка...
Выпью с горя... Где же кружка?