Стоит крест на холму, на высоком, крутом,
Между двух берегов одинокий.
Ветры воют над старым печальным крестом
И дождей обливают потоки.
Но он гордо стоит, и ему всё равно:
Мох на нём прорастет или иней,
Он стоит средь реки, как когда-то давно,
Отражаясь в воде тёмно-синей.
Этот крест словно символ печали и слёз,
Что в душе одинокой блуждают.
Для меня этот крест- воплощение грёз,
О которых другие не знают.
Для чего я пишу все стихи о любви?
И зачем я пишу о печали?
Всё прошло и теперь, хоть зови-не-зови,
Годы лучшие жизни пропали...
Из моей, из родной, из далёкой земли,
Когда осень шалит холодами,
Пролетают сюдою на юг журавли,
И тогда я горюю ночами.
Не вернуться туда мне уже никогда,
И об этом конечно я знаю,
И пишу я стихи, и проходят года,
И свой крест я себе воздвигаю...