Спектакль окончен. И погасли свечи.
И тьма спустила бархатные шторы.
И тихо над землёй крадётся вечер.
И по домам расходятся актёры.
Они идут туда, где не играют,
Где кто-то ждёт: друзья или враги.
И в темноте проулков замирают
Их слабые усталые шаги.
Одни придут – и отдохнуть присядут,
Похлёбку сварят в медном котелке,
Покормят кошку и зажгут лампаду
Под маленькой иконой в уголке.
Помолятся, чтоб день принёс им радость,
Детей уложат, сами лягут спать…
И всё – им больше ничего не надо…
А завтра снова в театре им играть.
Другие, лихо заломив шапчонки,
Свернут куда-нибудь в подвальный кабачок:
Там есть вино, красивые девчонки,
И друг всегда одолжит табачок.
Напьются допьяна. Им тоже надо мало –
Поесть, попить, развлечься, отдохнуть…
Залезут в сапогах под одеяло…
А утром – в театр, утром – снова в путь…
А он придёт – и головой в подушки:
Не до еды и не до сна сейчас,
Он полон дум: «Неужто мы игрушки?
Паяцы, что ль? И жизнь играет в нас?»
И снова ночь бессонная,
А утром –
Как все, в театр отправится играть:
Страдать, влюбляться,
быть глупцом и мудрым…
Но день пройдёт…
А вечером – опять…
Опять подушка, свечка, месяц в окна.
И снова мыслей голова полна.
За жизнь свою ролей сыграл он много,
Но он ДРУГИХ играл, а не СЕБЯ.
СЫГРАТЬ СЕБЯ!
Как он мечтал об этом,
Не спал ночами, мучался, страдал…
Он не был ни певцов и ни поэтом,
Ни богом и не чертом.
Он СЕБЯ искал…
Искал себя таким, какой он ночью,
Старался сыгранных ролей не вспоминать.
Порою находил – но лишь на час, не больше…
А через час – он по привычке начинал играть…
Вот так и мы, себя понять, найти пытаясь,
Томимся в ожидании ответа…
Играем мы, среди людей вращаясь…
…………………………………………….
Вся жизнь – спектакль…
Но в ней антрактов нету…
1986г.