Я мёртв.
Совсем. Почти. На семьдесят процентов
иссякла жизнь последняя моя,
а хаос порождает турбулентов
косой финальным тридцати грозя.
Не спрятаться. Заварены все двери,
засада сзади, снайпер впереди.
Я мёртв.
Но, чёрт возьми, бездарно глупо верю
что будет осень, будут и дожди,
застряну в лифте, поскользнусь зимою
привычно приземлившись прямо в грязь,
в метро чужом раздавленный толпою
зато совсем я не смогу упасть,
и девяносто девять лучших шансов
я упущу, квадратный идиот,
где взять бы хладнокровие британцев?
Но мысли прочь - сражение идёт!
Патронов нет, рука стрелять устала
и замечтавшись, кажется, убит:
исторгнут вне из мира виртуала,
неужто воздух вдруг меня пьянит?
Я мёртв.
Пойду читать инструкцию реала.