Ты не в родном порту, а в бухте Антарктиды,
На отмели нашел последний путь.
Покрыты ржавчиной победы и обиды,
В пробитых трюмах вековая муть.
А всё же треплет по привычке ветер мачты,
Пингвиньи крики режут тишину,
Прилив с отливом, чередой сменяя вахты,
Хотят тебя упрятать в глубину.
Ты медью светишься в лучах скупой полярки
На фоне бесконечных ледников,
И звоны льда о борт, как перестук морзянки,
Стихают, не достигнув берегов.
Фото Эдуарда Войнич
Мой кастик на этот стих: