Душа – нараспашку. Как можно иначе?
Слеза в промокашку врывается плачем,
И требует новых обид и побед...
А листьям кленовым – до нас дела нет.
Как пятна пожаров, как очи костров,
Кармином осенним, цепочкою снов,
Плохими стихами, и прозою лет –
Кленовые листья. Янтарный рассвет...
Часы предзакатные, яркий туман,
Страницы-секунды – болезненней ран,
И время бежит, замыкая свой круг...
Багряные листья, опавшие... Вдруг.