Видишь женщину?
Видишь женщину?.. Смотрит затравлено.
Вьются вены, как сытые змеи.
Крылья столько веков не расправлены –
Потускнели.
Бороздами морщины, как трещины,
И на маленьком сердце – они же.
Посмотри на неё… Видишь женщину?
Я – не вижу…
* * *
Врач – провидец, больничный мудрец,
Тихо скажет: «Не долго… Полгода».
Приговор, утверждённый природой,
Прозвучит «Не жилец».
Жизнь любимых всегда коротка –
Человечье извечное горе…
Врач на смертную казнь мораторий
Не придумал пока.
* * *
Памяти Ст.Золотцева
Почему мужицкий век короток? –
Умираете вы так молодо…
Может, комом в горле жизнь встала?
Может, любите вы нас мало?
Оставляете бродить по миру
И мечтать, чтоб поскорей померли.
Видно, женская судьба горше:
Доля женщины – прожить дольше.
Почему мужицкий век короток?
Вы уходите от нас скоро так.
Снова чей-то пёс вослед воет…
Мёртв один, а не живут двое.
Подлунный мир
Забыв про звёзды, спит подлунный мир…
Сегодня ночью мышь обгрызла сыр,
Испортив идеальную окружность.
А на Земле раздастся: «Так и нужно –
Побольше дыр!»
Намедни с неба рухнула звезда.
А ей бы жить и жить веков до ста!
Но, взбороздив небес бескрайних пашню,
Она исчезла… Слышно: «День вчерашний!».
И нет следа.
Ночное небо пусто и черно...
Забытый звёздный принц ушёл давно
Туда, где люди за других в ответе.
Закрылась книга. Кто-то скажет: «Ветер.
Закрой окно!».
На дне ноября
С берега Осени хочется прочь уйти –
Трауром дышит ноябрьский дождливый омут…
Мало кто знает – на дне его всё по-другому:
Солнце бушует, укрытое взаперти!
Ласково и одуряющее дышит хмель,
Сладким его ароматом легко напиться!
Прямо на дне ноября строят гнёзда птицы –
Их календарь им показывает апрель:
Время влюбляться (законы на дне просты):
Падая в счастье – и больше не поднимаясь…
Там от любви непременно появится завязь:
Если есть гнёзда – они не должны быть пусты.
С берега Осени вот бы нырнуть на дно!
Только никто не прыгнет – зови не зови ты…
…Жаль, что мечты ноября были просто сном.
А Осень впадает в Северный Ледовитый…
* * *
Одиночество – если ждёшь от него звонка,
А в комнату, спотыкаясь, вползает вечер...
Заучен рисунок обоев и потолка,
И дел выше крыши, да только заняться нечем.
В залатанном сердце набор разнородных чувств:
Вселенская боль, и нежность, и странно щемит.
«Стокгольмский синдром» к молчаливому палачу...
...Раскается вечер: ночь звёздную пасть ощерит,
Да только бессонница будет на вкус горька.
К утру прогорит ущербной луны светильник.
Одиночество – если ждёшь от него звонка...
...А звонит будильник.