Тот кто за мной наблюдает - всегда ускользает...
Я вступаю в самую дальнюю комнату памяти, где - ни души,
подхожу к телеграмме,
заложенной между стёкол в серванте,
некто сзади стоит, оборачиваюсь -
лишь мое отражение в глубинах двери дрожит.
Этот некто только что держал свою руку
на косяке, где зарубки
сохранили моё желание вырасти поскорей.
Кто это был,
такой неуловимый и хрупкий?
Чьё это дыханье постепенно истаяло на стёклах дверей?
Всякий раз пытаясь что-то важное вспомнить,
я тру лоб рукой,
но внешняя жизнь отвлекает меня:
чайник кипит;
дочь смеётся в соседней комнате;
нужно вынести мусор...
И так - день ото дня!
Бывает, наткнёшься на стул в темноте,
пошлёшь его на фиг,
утешишься мыслью о том,
что "всё ещё впереди"...
Тот, кто за мной наблюдает,
напоминает мне фотографию,
которую я спрятал сам от себя
и не могу найти...
__________________________
иллюстрация автора.