Мне малы потолки и стены открытых комнат,
В тесноте переулков я беспричинно скован.
Свет из дома напротив ровно на восемь окон
Озаряет тьму, что когда-то была огромна.
В приручённом солнце кто-то сидит на кухне,
Под луной домашней кто-то играет с кошкой,
И для личной жизни диван разбирает шумно,
Наслаждается музыкой или какой киношкой.
Кто-то бьёт жену или ждёт у порога мужа,
Кто-то в ванной сидя жизнью течёт в ладони,
Кто-то над чертежом полушёпотом бредит спросонья,
Кто-то употребляет свой запоздалый ужин.
Эти восемь окон, восемь историй на ночь
На меня глядят, словно мир, помещённый в раму.
Я смотрю в него. Меня утро застанет напрочь
Утомлённым. Натягиваю пижаму.
Выключаю свет, мой мир гаснет, сливаясь с мраком.
На сегодня хватит, а завтра мы в этом мире
Может, снова случимся. Наверняка, однако.
Сладких снов. До встречи в прямом эфире.