Возьмите зонт, пусть он не пригодится,
Как ворох памяти простуженным страницам.
На улице грохочет, вам ресницы подводя
Сентябрьской тушью, арлекин дождя.
И с трепетом размытой краской пустоты,
Цветов, зажатых маленькой ладонью,
Почувствуете счастье не утонет
В глубинах робости и немоты.
Он налетит оскалом белых клавиш,
До нижних доходя октав,
И ради любопытства на него надавишь -
Он разорвется, небо расплескав.
Возьмите ж зонт, пусть он не будет нужен,
Как жалкий скрип промоченных подошв.
Разве не видите? Сегодня будет дождь.
И очарует вас мельканьем кружев.
Размашисто обнимет вас, как ночь
Меня сожмёт двумя часами позже,
Губами ливня проскользнет от плеч
К покатым бёдрам - и всё ниже, ниже...
Он будет ласков, не по-человечьи мил,
Рассказывать о тех, чьи души, словно мел,
Рассыпчаты, бумажно-белы и нерастворимы,
И смоет с вас последнюю побелку грима.
Возьмите зонт, ну что вы так упрямы?
Он ртуть дождя отгонит амальгамой...
Но манит вас из-за предплечья шторы
Волнистый смех конкистадора.
И сразу вон - к его груди прижаться,
Удушье выдавая за смущенный кашель.
И где теперь манеры, утонченность ваши,
Где плавность, обояние и грация -
Гуашью растеклось в руках небрежных,
Под юбку угодивших брызгами шагов?
Он кисти ваши между пальцев влажных
Целует, приподняв изысканно рукав.
И смотрит, не давая оторваться,
Не позволяя хоть на миг вернуться
Назад, туда, где все еще готов
Один из тех спасительных зонтов.
Возьмите... этот... чертов... зонт... скорее!
Нельзя же так себя оставить под дождем!
Под этим душем души канареют,
Под этим водопадом дьявол был рожден!
Он выплеснет осадки в тротуары,
Потом отменит самый важный чартер,
И вы услышите финальные фанфары
В его комедии дель арте.
Другая уж вернётесь в тихий дом,
Озябшая, в растрепанном пальто.
Ушел. И вы - уже никто -
Рыдаете в квартире под зонтом.