Это не стих!
Просто падают рыжие листья
на старый измятый портрет.
Это не крик!
Просто память копирует мысли,
вдыхая закат и рассвет.
Это не высь!
Просто рваные крылья повисли
на мудром, усталом плече.
Это не жизнь!
Просто странные поиски смысла:
откуда, куда и зачем.