Попадались зачем-то всё время худые синицы…
Ну, а сытый журавль лишь дразнился во снах, хохоча…
Мне понятно давно, что поэтам дано прокормиться,
Если греет шубейка с чужого царёва плеча.
А метанья и поиски смысла отложим-ка в ящик…
Жаль, не лечатся быстро бесплодных попыток рубцы…
Настоящее будет всегда и везде настоящим,
А судьба не лошадка, чтоб сразу вставать под уздцы.
Вот и тянет поэт наш ненужную тяжкую ношу,
Позабыв, что хотел налегке и бездумно гонять…
И по будням хлебает пустую, без мяса, окрошку.
В выходные же пьёт. Ну, и белого поит коня.