Небо черно, а в парках горит напалм.
Мелкие дни скованы в длинные цепи.
Медные листья лежат по углам
горстью стреляных гильз.
Осень - убийца, и я у нее в прицеле.
Якорь спрятанных мыслей тянет и тянет вниз,
а на любовь наложено кем-то вето.
И патефонной пластинкой заело
немного нелепую мысль:
Это - пустяк. А яблоки пахнут летом.
Мне бы залечь на дно - но я не могу, прости,
Слиться с пейзажем, в тепле отлежаться где-то.
Если в бою за весну потеряю
такую спокойную жизнь,
Если ноябрь нажмёт на курок пистолета -
То пробежит в голове напоследок
единственно важная мысль:
Это - детали. А яблоки пахли летом.