Так бездушно, бездумно, беспамятно.
Я весну отправляю в утиль.
Что же краски темнее цветами там,
Где гроза напирает на штиль?
Это ж ясно так, что не спрашивай,
Чем запахнет, когда отвернусь -
Больно-больно свободой непрошенной...
Спелой горечью тянет ко сну.
Я зеркально с собой... не подумайте,
Что с ума... или пьесу зубрю.
Отражение молвит: "Да полноте,
Не рассказывай снов январю".