* * *
Людям, меня окружающим, не до стихов.
-Что Вы всё в рифму бормочете?
Вы полупьяны?
-Что Вы не спите опять,
колобродите до петухов?
-Что Вы наводите тень на плетень,
напуская тумана?
-Вы ведь не мальчик!
Есть внуки и внучка у Вас!
-Вы ведь не юноша бледный
со взором горящим!
-Бес Вам в ребро?
Или тазом ударили в глаз?
-Хватит Вам путать два времени и настоящее!
Крутятся люди, чтоб выжить,
чтоб как-то прожить.
Не до стихов. Устают, зашибая копейку.
Горе случится – его же не в рифмах топить?
Счастье придёт –
есть на это не ямб, а «злодейка».
Но, когда руку протянут другому в беде,
Но, когда русские песни поют до рассвета,
Но, когда взор устремляют к далёкой звезде,
Все они, люди мои дорогие, немного поэты.
1998 г.