Осень, вечер, милая пора,
Что рвет на части нас, влюбленных,
И душ разваленных гора,
И мыслей тьма столь окрыленных.
Она хотела спеть:"Люблю",
Но он лишь грубостью ответил,
Она шептала :"Я себя дарю",
Но осень лишь тому помеха.
И он ходил во мраке дней,
Не знал чего ее он гонит,
И побежал за ней скорей,
Но сердце вновь чего-то воет.
В подушку плакала она,
И весь листок вновь исписать сумела,
Что лишь любовь тревожила сполна,
И вновь открыться не хотела.
Он бегал от нее и думал :"Не любя?",
Но есть у нас и свыше силы,
Он подошел и прошептал :" Тебя,
Не брошу я, ведь осень на дворе, ты видишь?"
Я напишу лишь так:
"Поэты испишут строки словом люблю.",
А что о нас...то мы напишем ниже...
...И я люблю...