На смерть друга. апрель 1999

Гоша Близорукий
Как обычно весна,
В город наш принесла,
Белый цвет и скворцов черных стаи.
И длинней день уже,
Только снег на душе,
От зимы…сердце все не оттает.
Что ж не радует солнце,
Весенним теплом?
Может… все же на улице зябко?
И не балует вновь,
Запах свежих цветов.
И крадется печаль все украдкой.
О прекрасная даль,
и чудесная высь!
Умоляю Вас, дайте мне силы!
В этот мир мы, пришли…
Все мы, здесь родились,
На великих просторах России.
Не изгои мы, нет.
Не рабы и не грязь,
Что бы втаптывать нас,
В твою землю.
Почему же Отцы!
В безисходстве спились?
А друзей по весне,
Тянет в петлю.