на антресолях
среди самиздатовских книг
нашёлся странный дневник
что-то про будни про жизнь
про святцы
с кем-то пришлось расстаться
стихи посвящённые маме
вымараны местами
выдранные листки
абзацы выдержанной тоски
и ледяные аккорды
коды
***
простите меня, родители,
господь бог, ангелы, саша.
не знаю, правда, простите ли,
но дело, конечно, ваше:
от жизни устал я что-то,
не то чтобы сильно,
но слишком.
адова эта работа –
быть постоянно лишним –
вконец меня доконала.
будьте добры, простите
(в тёмные воды канала
после ладью отпустите)
не поминайте лихом,
не призывайте к ответу,
в месте прохладном,
тихом
вы отпустите по ветру,
стану свободен от боли,
прозрачный и невесомый,
звучанием си-бемоля
по контуру обрисован,
пусть ученик бездарный,
но заблуждался редко:
тем, кому горе – даром,
проще долой из клетки.
да, вот ещё:
не отвечать на звонки,
в воду погрузить обе руки,
дышать животом до конца,
когда звуки уже далеки
***
а обложка того дневника
побурела и так
хрупка