Из озёр и далей нежно синих,
За бугористой размашистой рекой,
То откуда я, зовут Россией,
Вечно пьяной, но такой родной…
Из - за кажущейся бессловесности,
Я из самой глубины души,
Я оттуда, что зовётся вечностью,
Где дурил я часто и грешил,
Из лесов и беззаветных чащей,
Я из тех таких далёких мест,
Где ни света нет уже, ни власти,
С незапамятных наверно лет…
Я от Бога, как и все мы, грешники,
Накосячил в жизни, намудрил,
Воровал я свечи и подсвечники,
Сквернословил, пьянствовал, любил…
Я из ветров, ветреной породы,
Из гитарных и поющих струн,
Из простого, русского народа,
Непоседа, бабник и хвастун…
Из сияющей, висящей в небе радуги,
Из травинок, листиков, росы,
Растревожен мыслями и взглядами,
И глухими залпами грозы…
Из бессонных, ночью песен сложен я,
Из куплетов и ночных дождей,
Из всего я, самого хорошего,
И горжусь историей своей…