Под тихий плеск реки забвенья, Леты,
По вытертой до блеска колее
Десятки тысяч маленьких поэтов
Уходят, растворясь в небытие.
Небрежный дактиль, слабый амфибрахий,
Метафоры нелепой мишура...
От каждого осталась кучка праха,
А, повезет, крупинка серебра.
Но в мегатоннах скудной той породы,
Улыбкой Бога, чудом ли, но вдруг,
Покажется бесценный самородок
И озарит собою все вокруг!
Их жизнь прошла не в праздничном убранстве.
Ведь знали, что, как бабочкам зимой,
Им не « привлечь к себе любовь пространства »,
Пространства меж сумой и Колымой.
Какая же нужна поэту доблесть,
В кровавых метастазах Октября
Нам даровать надежды робкой отблеск,
Проклятое столетье серебря!
Свеча горит, как некий тайный знак,
Ноктюрны труб поют над головами.
Цветаева, Есенин, Пастернак...
Какое счастье, что больны мы вами!
Пройдя сквозь « плети и глумленья века »,
Трясины немоты и забытья,
Вы светите серебряною вехой
На сумрачных дорогах бытия!