Не знаю, когда я стала вдруг эгоистичная,
И эти переливы затхлой зелени не по нутру,
А перестук колес меня мутит до неприличия,
Желанья нет улыбкой мазать по утру.
До боли злюсь на красоту всей здешней фауны,
На флору: эти сосны, склоны и поля.
Да лучше б в руки мне вложили браунинг,
Я заполила б так, что б жарилась земля.
Наверно мне претят не эти натюрморты.
Наверно я сама себя замучилась любить,
Как перепорченный товар второго сорта:
Избавиться ни как, но смысла нет хранить.