Город душит мерным гулом,
спешкой шумных площадей.
В тихий узкий переулок
я свернула от людей.
Фонари ласкают светом,
в нем хранит сырой асфальт
золотистые билеты
на осенний фестиваль -
дождь чечетку бьет по лужам,
еле слышен скрип двери,
ветер в вальсе ветки кружит
на три счета: раз, два, три...
Фоном листьев тихий шорох,
отзвук редких голосов...
Больше всех сейчас мне дорог
самый скромный из миров -
переулок безымянный,
что на карте просто штрих -
в нем шквал дней и состояний
растворился и затих...
Октябрь 2009г.