Вот и некуда спешить,
Вот и не к чему стремиться:
В полутьме на дне души
Тлеют листья – чьи-то лица.
Облетела догола
На ветру осеннем память.
Неужели ты была?
Всё былое в Лету канет.
Прорастёт полынью боль,
Луговой ромашкой – радость.
Почему же нам с тобой
Лишь полынь одна в награду?
Несказанная – прости
Слов и чувств моих избыток!
Неужели все пути
Белой стынью перебиты…
10.2009
Пусть звучит Saint-Preux:
https://yadi.sk/d/ZMbgRIyTuD294