Скрипач на крыше вытирает слезы.
В его руках так нежно стонут струны…
А крик отчаянный, похожий на угрозы,
Взлетает вверх неведомо откуда.
Шальная ночь в свои поймала сети,
А город пьет лишь крепкие напитки.
Слышны шумы, машины, крики, песни…
Сквозь них звучит волшебный голос скрипки.
Проходит сон, и окна нараспашку.
Стихает. Шум на улице все тише.
Я выйду на балкон в одной рубашке
И скрипача приветствую на крыше.
А он не видит – он играет только.
Играет с чувством, тонко, без остатка.
Возьму я скрипку и смычком привольно
Сыграю часть его большой сонаты.
А он заметит, но не свысока,
А поприветствует меня улыбкой свыше.
Ночь. Скрипки. Он и я. Одна
Подыгрываю скрипачу на крыше…