Осень. Распухшее горло улицы
царапает ветер.
Сегодня, по-моему, северный.
Что же, хрипатой болезнью
кукситься?
Мне?
Не выйдет!
Не тою я меркой меряна!
По мне - так листья в ладонях
колодой карт,
охрой краплёные,
греть
и о том, что грезилось,
писать стихи,
выкрикивать месяц Март.
Осень рыдает, плакса,
и лишь Поэзия
лечит,
латая бездонности чёрных дыр,
жизненных тактов
дожди заплетая кудренно.
Рождение слова
похоже на новый мир.
Его и пою,
глаза открывая утренне...