Лениво щурится с картины лето,
Разбавлена слезами акварель,
Я грежу, что привычно для поэта,
Как грезил о Мадонне Рафаэль.
Ей было от рожденья лет семнадцать,
Тебе – под сорок, но любим ли ты?
И стоит ли самой себе сознаться,
Что – нет, не мне охапками листы
Залить стихами вперемежку с горем,
Что не меня ты будишь поутру
И не со мной любуешься над морем
Рассветом, что не я опять умру
От счастья, когда ты огромный
Подаришь тёмно-розовый букет
И нежный синий взор, потупив скромно,
Предложишь жить в любви с тобой сто лет.
Не я, не мне и не со мною рядом
Ты будешь счастлив, словно в сказке Лель,
А мы заплачем вместе с листопадом,
Как плакал вечно юный Рафаэль…