Словами стылыми
с озябших крон дерев
листва слетает…
вздыхает…
Щедро дарит
свой покров земле…
Пора…
След тает
поющих песнь
прощальную
на небе птиц…
Никто не волен
болтливой осени
капризы
отменить.
И вот, до боли
в височной доле
свой рассказ
она ведёт
дождём докучным
без умолку
который час,
не ведая,
как это скучно…
Влюблённая
сама в себя
мадам,
подвявшая гризетка,
хоть толику тепла
капризно клянчит…
«Ля фенита...»,
детка….