Довольно странно, согласись,
искать с судьбою компромисс.
Она в стремительных набросках
нам чертит яркие Мечты.
Одни- страшней полотен Босха.
Другие- мертвые почти.
Лент извивающихся змеи,
тела иссудорожных лент.
Тень утром кажется правее,
кривей, чем серый постамент.
Оргазмы бьют. Фонтаны брызжут.
Миазмы чувств щекочут мозг.
Хотелось вечного Парижу,
да не дотянет паровоз.
Возница шепчет: -Милай, бойся
тех, уводящих в Светлый Путь…
А я копеечку подбросив,
ему отвечу: -Как-нибудь…
Как Солнце встанет? С пеленою.
Что соловьи выводят? Трель.
Чем мир закончится? Войною.
Морозом ранняя капель.
Не жизни мало. Мало Смысла,
Пространства, Искренности, Лжи.
С Судьбою сделки, компромиссы
как теоремы докажи.
Позволь кому-то быть чуть Выше.
Позволь взглянуть себе в глаза.
И Бог, что Вымыслом обижен,
придёт по нашим адресам.