В благоуханье роз строка скорей погибнет,
Чем под расстрелом северных ветров…
Ослабит аромат, и крах того настигнет,
Кто к испытаньям жизни не готов.
Тверда рука беспечного поэта,
Строка легка, как нежный трепет звёзд,
Но в ливне фраз возвышенных куплетов
Уже цветок хандры давно пророс.
Всё легче бегают чернила по бумаге,
И всё быстрей ложатся на крыло,
Всё выше плещутся твоей гордыни флаги,
Уже не скроет от поклонников стекло.
И кажется, что горы можно сдвинуть,
И небеса с тобой свою разделят власть,
Но если хоть на миг вуаль откинуть,
Увидишь, что толпа сменила масть.
Не те уж люди, что вели тебя в начале.
Эскорт романтиков, ценителей, певцов
Не верит больше глянцевой эмали…
Шагает строй картонных дураков.
Ты можешь дальше пальцем на ладони
Своих успехов рисовать дворцы,
Сиди же на своём бумажном троне,
И слушай оды, что поют тебе глупцы…