Дождя не будет.
Прогноз его не предвещает.
И небо синью режет глаз.
Дождя не будет…
Но никто не знает,
Что в голове ее сейчас.
А там всегда бушуют грозы,
Ярится гром, рвут душу струны скрипок,
Безжалостно терзаемых смычком:
Звучит Вивальди - его «шторм».
И плещет море, злится вьюга,
Покоя нет, в безумстве мира – жизнь.
А жизнь – есть вера. Ей нельзя не верить.
И все меняется кругом:
Ее подвластны настроенью
Соткались тучи вдруг из ничего.
Блеснула молния, опутав небо паутиной,
Вспороло землю ливневым клинком.
И над прожаренным асфальтом
Поднялся пар.
Он тут же в клочья был разорван
Нахальным ветром.
Но остался запах, любимый ею.
Запах летнего дождя.
Травы, сырой земли и листьев.
Глаза закрыты, улетели мысли…
Стоит, раскинув руки,
Лицо подставив со счастливою улыбкой,
Под струи друга своего.
И больше нету никого…
Она и ливень.
Колдовство
Не будет длится вечно.
Исчезнут тучи.
Снова будет солнце
Готовить на асфальте барбекю.
Дождя не будет.
Дождя не будет долго.
Дождя не будет ровно столько,
Сколько нужно это ей –
Хозяйке гроз, Владычице дождей…